[A-Consuelo]

Чегой-то мне стихов захотелось. Прям очень Посмотрим на скучных классиков с другой стороны

Лопе де Вега дает мастер-класс по написанию сонетов:
Ну, Виоланта! Задала урок!
Не сочинил я сроду ни куплета,
А ей — изволь сонет. Сонет же — это
Геенна из четырнадцати строк.

А, впрочем, я четыре превозмог,
Хоть и не мыслил о судьбе поэта...
Что ж, если доберусь я до терцета,
Катрены не страшны мне, видит бог.

Вот я трехстишья отворяю дверь...
Вошел. И не споткнулся, право слово!
Один терцет кончаю. А теперь,

С двенадцатым стихом — черед второго.
Считайте строчки! Нет ли где потерь?
Четырнадцать всего? Аминь! Готово.

Поль Верлен изображает пьянку на травке:
- Маркиз! - бубнит аббат сквозь смех.
- Парик ваш где-то на затылке.
- Ах, Камарго, вы слаще всех,
Хмельней того вина в бутылке!

- Люблю безмерно… - До, ре, ми…
- Аббат, она уже без юбки!
- Звезду достану, черт возьми,
Для вас, о милые голубки!

- Хочу собачкой стать… да, да!
- Целуй пастушек наших смело!
- Привет, луна! Давай сюда!
- До, ре, ми, фа… - Друзья! За дело!

Фридрих Шиллер жалуется на проблемы с вдохновением:
Мой дар иссяк, в мозгу свинец,
И докурилась трубка.
Желудок пуст. О мой творец!
Как вдохновенье хрупко!

Перо скребет и на листе
Кроит стихи без чувства.
Где взять в сердечной пустоте
Священный жар искусства?

Как высечь мерзнущей рукой
Стих из огня и света?
О Феб, ты враг стряпни такой,
Приди согрей поэта!

За дверью стирка. В сотый раз
Кухарка заворчала.
А я - меня зовет Пегас
К садам Эскуриала.

В Мадрид, мой конь!- И вот Мадрид.
О, смелых дум свобода!
Дворец Филиппа мне открыт,
Я спешился у входа.

Иду и вижу: там, вдали,
Моей мечты созданье,
Спешит принцесса Эболи
На тайное свиданье.

Спешит в объятья принца пасть,
Блаженство предвкушая.
В ее глазах - восторг и страсть,
В его - печаль немая.

Уже триумф пьянит ее,
Уже он ей в угоду...
О дьявол! Мокрое белье
Вдруг шлепается в воду!

И нет блистательного сна,
И скрыла тьма принцессу.
Мой бог! Пусть пишет сатана
Во время стирки пьесу!

Генрих Гейне предупреждает:
Если ты станешь моей женой,
Все кумушки лопнут от злости.
То будет не жизнь, а праздник сплошной:
Подарки, театры и гости.

Ругай меня, бей — на все я готов,
Мы брань прекратим поцелуем.
Но если моих не похвалишь стихов,
Запомни: развод неминуем!


А вообще я могла бы много чего хорошего написать на стихотворные темы. Про поэтов, переводчиков, размеры, стихи разных стран и т.п.